O vento que venta daqui
é o mesmo que venta de lá?
Não, eu sou controvento,
ventania de esparramar,
até virar brisa,
desabotoar a camisa,
para o sangue ventilar.
Liquificar sem ar
controvento suado,
prá na liberdade
do vento
tocar, no sino, um dobrado
e ventando poder voar,
soando um verso molhado...
Me sinto estranha, quando não reconheço em mim quem sou. Fico grotesca a luz de meus próprios olhos, percebendo coisas em mim, causadas por linhas imaginárias...Escritas, proscritas...Entre os Trópicos de Capricórnio e Câncer, me esticando aos círculos de Pólos- limites-gélidos, que me marginalizam, por ter nascido das lavas de um vulcão - me conservando em banho Maria...Até quando: A espera do que não se quer Ser? O vão entre os travesseiros? As rosas entre espinheiros? As páginas marcadas pra ler, pra ninguém?
O relógio fazendo trilha sonora para os sonhos?
O oratório guardando orações silenciosas?
A confusão entre perspectiva e expectativa?
Ou entre está morta ou viva?
O tempo atravessando meus olhos?
O vento traduzindo meus sentidos?
A vastidão de meus horizontes aprisionada?
Meus olhos fechados, diante da minha janela?
Meus escritos engavetados em mim?
Sei o que não tenho e o que me falta, do que tenho saudade e o que desejo... Vivo a estranheza
por saber o que quero...
porque me conheço.
A Gênese de todos os pecados:
Não saber usar a liberdade. O pior de todos os pecados: A mentira. O melhor de todos os pecados: A escolha. O mais primitivo de todos os pecados: O desejo. O mais perdoável de todos os pecados:
a paixão.
O mais culposo dos pecados:
o egoísmo.
O reflexo mais inumano de todos os pecados: a ignorância
Baudelaire erigiu a efígie sagrada da beleza em oposição ao feio mundo da burguesia. Para a hipocrisia vulgar e para o esteticismo anêmico, a beleza é uma fuga da realidade, um quadro digestivo, um sedativo barato; mas a beleza que se ergue da poesia de baudelaire é um colosso de pedra, uma truculenta e inexorável deusa do destino, tal como o anjo da ira empunhando uma espada de fogo: seus olhos faíscam e condenam um mundo, onde triunfaram o feio, o banal e o inumano. A pobreza disfaçada, a doença oculta e o vício secreto não podem deixar de se revelar em face da sua nudez radiante. É como se a civilização capitalista fosse trazida ante uma espécie de tribunal revolucionário: a beleza conduz o julgamento e pronuncia e seu veredicto, escrito em linhas de aço temperado.
Vejo com o olhar estático,
o céu correr em meus olhos.
Minha janela testemunha minha catalepsia.
Penso em 'Domigo no Parque',
queria ser José, talvez João...
Juliana girando...
ou a rosa da Roda Gigante.
Reis de nada, rainha da demanda...
mas sigo parada...
nessa dia que não é de feira,
nem de namorar,
nem de roda gigante,
nem nada.
Amo sábado.
Odeio falta de sinceridade.
Vivo os dias.
Detesto carpideiras.
Canto a vida.
Não entendo, quem se encanta com a morte.
Crio saídas.
Não curto as mãos que fecham portas
e não abrem janelas.
Acredito na amizade.
Não aceito coleguismos circuntanciais.
Passeio sobre o amor.
Não consigo nem olhar,
aqueles que o pisoteiam.
